Пойми, родная, если бы не ты, Во мне бы умер недопонятый художник. А я пишу тебя и рву в полях цветы, Для ран своих, оставив пыльный подорожник.
И я бы пил тебя, как яблочный сироп, Больной от нежного любовного похмелья… Жизнь из людей порою делает сирот, И добивает одиночеством постельным.
Мы ценим жизнь – ни кто не хочет умирать. Но и со Смертью нужно все-таки считаться. А нам осталось вечность доживать И в караоке тупо самоутверждаться.
И вроде все, как будто понарошку: Мы все привыкли жить в уюте и тепле, Где сковородка с недожаренной картошкой – Есть нечто большее, чем блюдо на столе.
А в это время кто-то вдруг решил свихнуться: Уже успел распять еврея на кресте… Как неожиданно и звонко струны рвутся! И в сводке снова нет хороших новостей.
Где вся симфония мечты? Как у баяна Опять разорваны меха моей души! Быть может, женщины залижут мои раны, Хотя мне больше уже некуда спешить.
Стекает дождь по запотевшему окошку… По выходным – я вечно по уши в делах. Моя соседка осторожно гладит кошку, А мы опять с тобою в разных городах.
И мне не вырваться к тебе – я на мели! Ты вновь теряешься в туманности недель… А ведь, по сути, мы с тобою бы могли Иметь красивых и талантливых детей.
Я все отчетливей и тверже понимаю, Что нам за все дана одна награда - жизнь. Похоже, время для любви не выбирают, Она приходит и во время катаклизм.
Но даже если тебя вдруг не будет дома, Я протяну меж нами тоненькую нить – Прочту нелепые стихи по телефону … Была бы лишь возможность позвонить.
И вот я снова слышу звуки Мендельсона!.. Ремонт на трассе, но уже готов объезд… Полузащитник поднимается с газона… И неизвестно кто опять прибрал подъезд.