Минувший август был холодным и сырым, В который раз стреляюсь холостым… В почтовом ящике опять одни газеты, За пол часа уже восьмая сигарета, В стакане выдохся вчерашний «Арарат», Влюбляюсь все не в тех и невпопад. Вчера ужасно прочитал стихи… Для большинства кажусь занудным и сухим, По прежнему боюсь припомнить всуе О чем не пишут, не поют и не рисуют. Ушел из дома, дверь, оставив не закрытой И вновь плачу по всем своим кредитам. Боюсь, опять начну рубить с плеча… Мечтая броситься под бампер Москвича. Погасли лампочками старой пыльной люстры, Куда-то в зиму спрятанные чувства. С самим собою режусь в «дурака», К соседям снизу в таз, стекая с потолка. И в гости уже редко кто заходит… А, в сущности, ни что не происходит: Менты стоят в очередях за пирожками, Все мои мысли перепачканы стихами, В дурацком качестве дебильное кино. Спасают только эркер и окно… В Одессе греют животы коты… Я, как и ты хочу немного теплоты.