Минувший август был холодным и сырым, В который раз стреляюсь холостым… В почтовом ящике опять одни газеты, За полчаса уже восьмая сигарета, В стакане выдохся вчерашний «Арарат», Влюбляюсь все не в тех и невпопад. Вчера ужасно прочитал стихи… Для большинства кажусь занудным и сухим, По-прежнему боюсь припомнить всуе, О чем не пишут, не поют и не рисуют. Ушел из дома, дверь оставив незакрытой, И вновь плачу по всем своим кредитам. Боюсь, опять начну рубить с плеча… Мечтая броситься под бампер Москвича. Погасли лампочками старой пыльной люстры Куда-то в зиму спрятанные чувства. С самим собою режусь в дурака, К соседям снизу, в таз стекая с потолка. И в гости уже редко кто заходит… А в сущности, ничто не происходит: Менты стоят в очередях за пирожками, Все мои мысли перепачканы стихами, В дурацком качестве дебильное кино. Спасают только эркер и окно… В Одессе греют животы коты… Я, как и ты, хочу немного теплоты.