Марина идет по дороге, От жизни грешной отрешась. Уныло летит ей под ноги Чужая мордовская грязь. Чужая скрипит колымага И мат из чужого двора... Елабуга – это не Прага, Елабуга – это дыра...
Марина не видит, не слышит, Не любит, не верит, не ждет. Дыхание жизни все тише, И смерть – у соседних ворот. Все вытерпит только бумага, Пока не дойдет до костра... Елабуга – это не Прага, Елабуга – это дыра...
Не то, чтоб по жизни непруха, А просто усталость и страх. От мужа ни слуха ни духа, И дочь у чертей на рогах... И день непогодой распорот, И ночью ни света, ни звезд... Елабуга – это не город, Елабуга – это погост...
В Елабуге нету маститей. Но кто ж у Поэта в долгу? \"Простите... Простите... Простите... Я больше уже не могу Ни сдержанной быть, ни беспечной, Ни верящей в силу добра... Елабуга – это не вечно... Елабуга – лишь до утра...
А утром – другая Россия, С которой мой сын не знаком. Там солнце и Рейнер Мария В обнимку с седым ямщиком. Там сушки румяны и ломки. Там песни и звон хрусталя...\"