Дело не в том, сколько смогли мы быть вместе, Дело не в том, сколько раз я ложил на бит тексты. Это сидит во мне, себя хороню в этих песнях, Можешь на паузу нажать, если тебя это бесит. Я так привык себе устраивать душевный прессинг, Когда "все замечательно" писали в прессе. Кого играли мы, скажи, в этой веселой пьесе? Дело не в том, сколько смогли мы быть вместе. "Да, вы помиритесь, братан" твердили хором, Мир так тесен, но в сердце почему-то холод. Наше былое все уже покрыто слоем пыли, Давно убит во мне тюфяк, убит пулей на вылет. Но я любитель почирикать за грустные темы, От чего спокоен я, другой лез бы на снены. И от нехватки теплых губ не чувствую голод, Ты позвонишь, а я и не вспомню твой голос.
Я снова не скажу привет тебе при нашей встрече. А ты опять меня заметив отведешь глаза. Так одиноко...вспомнил тебя в этот летний вечер. И вновь буду жалеть о том, что тебе не сказал. И сколько мы могли делить с тобой счастливых моментов. Пока мое сердце с твоим в один миг не померкло. Ты знала меня тихим? Забудь...он во мне умер. Любовь игра на гитаре, но мы порвали струны. Я снова пройду мимо твоего дома под вечер. Чтобы увидеть тебя, ради нашей встречи. Мы перекинулись взглядом, но ты отводишь глаза. А я опять прошел мимо, привет тебе не сказав. Ты уберешь мое фото с заставки телефона. А я забуду о тебе, на этот раз навсегда. Но не забуду никогда твой телефонный номер. Хоть не услышим никогда друг друга голоса.