На восьмой день недели переставать умирать по пятой юге любить в маковых алых полях падать вверх, на костылях танцевать встречать поезда на прощальных вокзалах смиренно биться об стенку гордою головой смиренно не хотеть о спасении просить и кормить мамку-землю собой как золой про то, как здорово в рисованном домике жить если кончился мел, летя, орать "ну и пусть!" от яблони яблоком, к земле от земли и прилежно учить на урок наизусть первую Заповедь религии Любви: будущего нет
Сумасшедший под взглядами за толстым стеклом живет в прекрасной стране, рисует на стенах, в его детская тень закрывает лицо кулачком от больничного света на исколотых венах он от нее далеко и ему лучше не знать зачем вырваны из книги окончания страницы ее случайно он нашел и так любил читать, предполагая, что о нем ее писали птицы Вергилий, где же небо? Почему все темней? Спросили ляхи Ваню, ну а мне до звезды пусть для мертвых будет утро вечера мудреней им не понять символ веры религии Любви: будущего нет
До края всех краев - лишь дождь и серый цвет но за пределами неба молния чертит победу, рисуя домик наш, которого нет по мнению хозяина, что мир наш вертит, любя свои законы - он мне являлся вчера и предъявлял счет по полной, а я стоял у стены, а я стоял и молчал, лишь смеялись глаза, как перчатка с руки, как объявление войны как творимая легенда, как весна в октябре, как меч святого Хозрата, как на смерть снега блины, как дурачок по небу, как детский смех на костре, как все наоборот, как хорошо там, где есть мы, как будущего нет