Ну здравствуй, девочка. Не скучала? Да в общем, это немудрено... Я просто слишком давно молчала, и ты привыкла. Но вот оно - Письмо, которое снова душу на миг заставит гореть огнем. Пытаешься тщетно меня не слушать, как, впрочем, и эти стихи о нем. Как будто бы то, о чем мы не знаем, для нас переходит границу "был", Становится мифом, забытым раем, который с приходом твоим застыл. Застыл - и рассыпался вдруг на части, рождая соцветие новых звезд... А ты из осколков слепила счастье и думаешь, верно, что все всерьез? Ну что же, девочка. Наше право построить замки из облаков, Придумать роли под крики "браво!" и на подмостках играть любовь. И вновь с издевкой глядишь со сцены, как сотни бывших тобой актрис... Да только этому знают цену, и вряд ли тебя позовут "на бис". Поэтому снова пугают строки, и сердце так глухо стучит в груди... Ты видишь, что сказке выходят сроки и тихо бормочешь "Не уходи..." Но это напрасно. Слова впустую. Ему стало тесно в твоем мирке. И глупо выдумывать запятую, когда уже точка невдалеке.
А наша история - без финала, поставлен на паузу бег времен. И лучше б, наверное, не читала ты ночью все эти стихи о нем.