Я не могу о тебе не писать стихов. Это как вирус - всю ночь рифмовать слова. В полночь слетают маски семи грехов - Ты возвращаешься в свой серостенный рай. Это ошибка - рассветы деля на ноль, Снова раскрашивать мысли под цвет небес... Дождь выбивает симфонию ми-бемоль, Бродит по улицам, ищет себе невест. Я не могу о тебе не писать стихов. Это чуть меньше привычного чувства "лю"... Это чуть больше раскрашенных летом снов, Что по ночам мне всё так же играют блюз... Это не повод - сорваться и бросить все, Что для меня так усердно копила жизнь. Глупо надеяться - "может быть, повезёт?" Если ныряешь в зыбкие миражи. Я не могу о тебе не писать стихов. Ты всё равно не читаешь весь этот бред. Ты не узнаешь звука моих шагов. Рай наполняется дымом от сигарет...