Как ты думаешь, не пора ль? Столько мучились, столько врали. Память вспухла уже, как вата – Или, может быть, рановато? Ты, наверное, ждешь морали. Но какая уж тут мораль. (Вера Полозкова)
Летом в городе — шаг под дых. До отъезда как до Китая. Я курю и курю на ветер. Как потерянные дети, Я чего-то не понимаю. За стихом снова стих и стих…
И грудь сдавят тоска и боль. От «полный вперед!», «не сдаваться!», Я устала уже. От скорости. Давно не радуют чьи-то новости, И умение быть паяцем, И намешанный алкоголь.
Может, правда уже пора? Столько мучились, забывали, Что уже хоть стреляйся в лоб. И вместо билета — гроб. Ты мне скажешь, что я играю. Но какая уж тут игра.