Но если ты вдруг полюбишь ее — умри. Она тебе точно этого не простит. (Вера Полозкова)
Встречный покой теряет недели на три, искупаясь случайно в свете ее лучей. Она небрежно глаза закроет на чье-то «пли!», и вечер лишается сна от ее плечей.
Она случайно сюда попала — не навсегда. Здесь все пугаются ее отточенной чрезмерности. И даже возможно, что она тебе скажет «да», но ты и представить не можешь всей той поверхности,
на которой она стоит, не глазея вниз. Ей никак не вписаться в линейку с людскими судьбами. И она по-другому видит из-под ресниц все то, что тебя окружает простыми буднями.
Не получится тут любовная-хмельная прыть. Не будет ни поцелуев, ни ужина разогретого. Да нет, конечно, умеет она любить. Но не губи себя лучше — иди, куда шел до этого.
Умерь-ка свой разыгравшийся аппетит. Ты же рвешься в зыбкую и такую хрупкую небыль! Лучше промолчи: она тебе этого не простит. Ангелы, если полюбят, непременно падают с неба.