Мне хотелось не помнить, не думать, не знать совсем, но пока не выходит, старалась, увы, никак...наказание или подарок примерно в семь...в голове мыслеформы редкой породы... пустяк...за который цепляется... держится этот шквал… силой ветра ведомый всё глубже и глубже внутрь...там такие дебри, что сам для себя пропал...в жилах-кровь, по составу и внешнему виду-ртуть...и по вене-реке разливается к берегам...направляется к сердцу, продолжив извилистый путь...там, где север во мне, где прохладная ночь и луна, где всё явно, ступает сквозь льдины наружу суть…это время исканий тебя… внутри у себя, время, где не мешают мечтать и болтать с тобой, растворяться на атомы, плыть по твоим морям, даже если запрет, наслаждаться твоей весной.