"Не буди меня, ветер, здесь травы дивно шумят, Лес изящно сплетает туманы в своей игре, Вижу сны, не подвластные смерти и ворожбе, Я укуталась в ночь, так приятнее во сто крат. Сила мысли, бродячим псом, нашла свой исток - Это высшее благо для тех, кто сорвал свой куш. Слышишь шорох вдали уносящихся в небо душ? Как сочится из них столь неведомый, странный сок? Утро вяжет прохладой и тянет в покой нутро, С человеческой дерзостью разных людских забав, Обмотается лентой в ногах, прикрывая страх, Время вдруг замедляет всех стрелок безумный ход. Брызжет вечер огнями и стелет туманом путь, Ускоряясь по венам, веками течёт река, Тишина опускается медленна и легка На ладонях играя от бликов луны чуть-чуть".
Ветер шепчет в уста:"Просыпайся, Колдунья грёз! В твоих локонах-штиль, колыбель-с лепестками мят, Я храню твой секрет, что доверила ты мне когда-то, Наблюдая, как забавляешься не всерьёз. И не ведает тот, кто играет с тобой в игру, Что ему был давно уже вынесен приговор, Ты ступаешь неслышно, кидая кольцо в раствор, Где кипящая жидкость решает опять судьбу..."