Он просто устал. Он уснул на скамейке В последние дни уходящего лета. А дождь был настолько и тёплым, и мелким Что не потревожил касаньем Поэта.
Парк осени ждал, словно важную гостью. К приходу её так нарядно алели Боярышника — солнцем полные — грозди. Бродил листопад по пустынной аллее.
Он просто устал. Он уснул на скамейке — Под тенью ресниц спрятал белое небо. В пруду местных уток смешная семейка В полёт не спешила от легкого хлеба.
Он просто устал — и неровные строчки На время дрожать на листке перестали. А ветер дыханьем все́ буквы, все́ точки, Гуляя по парку, листает, листает…
На смех детский был сон Поэта похожий. И, если тихонько подсмотрит украдкой, То сможет узнать любопытный прохожий — О чём перед сном написал он в тетрадке.
На этих страничках — и слёзы, и вишни, Дожди и прохлада остывшего чая. Он просто устал. И — быть может — Всевышний Под музыку лютни Поэта качает.
И девочка с красками в цвете и свете Рисует всё то, что заметила мельком: Боярышник, уток, прохожего, ветер… И в центре картинки — Поэт на скамейке.
Он спит. И настолько пронзительно это, Настолько красиво — во сне не приснится!
…А завтра об этом напишут в газетах И место укажут, где можно проститься.