В этом мире другом, вроде, всё и не плоше… Может, нету друзей. Но ведь нет и врагов. Только нечем дышать. Только Красная площадь не выходит никак из своих берегов.
Качка в низком метро - шторм в размеренном штиле. Что до рваных ветров - обойдешься и без! Привыкай понимать то, что острые шпили никогда не поранят московских небес.
И всю ночь напролет ты поешь о разлуке, и глядишь с Лужников в эту дымную даль. Повторяешь: "Москва!" - и сливается в звуке не особенно много для сердца. А жаль.
Не трудись отыскать у прохожих на лицах вечных серых дождей проливную печать. Разве ты позабыл - слез не любит столица и не может терпеть без причины печаль!
Что ты здесь потерял этой осенью ржавой? Этот мир - он другой. Ты - не здешних кровей… Лишь с вопросом: "Не видел ли кто Окуджаву?" бродит в пестрой толпе маленький Муравей.