Спохватишься - лето, начало июня, А кажется: осень уже на исходе. И то волшебство, что мы в письма вдохнули, Уходит, уходит, уходит, уходит.
Уходит, как люди уходят из дому, Когда их ничто уже больше не держит. А все, что случиться могло по-другому - Всего лишь надежды, надежды, надежды.
Как все получилось на самом-то деле - Неважно. Нам будет хотеться иного. Истертые сгибы - морщины на теле Былого, былого, былого, былого.
Но в пику сезону, не глядя на дату, Ты тянешься к осени с прежнею болью. И ставишь постскриптум, как в письмах когда-то: "С любовью, с любовью, с любовью, с любовью..."