Он не способен забыть И не обучен прощать, Но он при этом и не станет судить. Он безразличен ко мне, Как безразлична праща К тому, кого она готова убить. Его зовут так смешно, Коротким словом на "а", А для меня он просто "мой особист". На все, что было со мной И что я помню едва - На все предъявит он заполненный лист.
Я ожидал от него Каких-то внятных чудес, А он таится от меня, точно тать. Он молчалив, словно бог, Он изворотлив, как бес, И мы никак не можем с ним поболтать. Я пару раз замечал Его за левым плечом, Но не уверен, откровенно сказать. Ведь если это был он, То объясните, при чем Тогда тоскливые, как осень, глаза?
... Я прожил жизнь, как хотел, Я ни о чем не жалел. И вот поэтому обидней всего, Что счет предъявлен был мне - А список всех моих дел, Когда пришла пора, спросили с него. Он отдал все. И ушел Искать другого себе, Ткнув наугад в огромный список живых. А я подумал: "Зачем Он промолчал о тебе И предложил мне поработать у них?"