сейчас сложно придумать, что может быть больней, когда за его спиной снова настежь дверь. когда твой счетчик несчастий еще засек, как тот, кто любил, говорит тебе: "Ань, я все. отмучился, в чем нуждался, то отобрал. в тебе, знаешь, слишком много было добра, а я себя слишком сильно люблю жалеть". ты тонешь в нем, как подбитые корабли. на ноги встаешь и чувствуешь, что внутри не косточки, а желе. ты можешь молиться самым святым мощам, но, как тогда, все кончится на "прощай", а сердце снова напомнит собой паштет. счетчик все крутит. но где мой иммунитет к таким вещам? лежу, как сошедший с рельсов локомотив. он теперь тихо лепечет "за все прости", но я не научилась таких прощать. снегом уже примята давно трава, сердце колотит - сломанный барабан. выньте его из меня: вот вам нож, вот клещи. я и не знала, что каменная стена может дать столько трещин. до ужаса много трещин.