Сегодня с утра, В запыленной туманности, Азарт и адский позитив Соорудили зверское противостояние. Они пульсом дерутся в ушах И взывают к больному сознанию.
А ты, во тьме беспросветной блуждаешь, Но теряешься, в итоге, Лишь в себе.
На памяти - Сотни выйгранных, Отчаянных сражений. На душе - Пустынные ветры, Кои выгорев в своем стремлении, В одну касту вступили со временем, И теперь, Обдувают и старят Медленно и верно Твои все еще Незажившие раны.
Но выиграв тысячи битв, Ты главной войны не выиграл. И ныне криком пытаешься вытолкнуть, Из горла затвердевший ком, Чтобы мольбой Возвратить сострадание.
Но поздно. Оно давно ушло на покой.
С потеряным собой тебя оставив Лицом к лицу со смертью И с тьмой плечом к плечу. Заставив мысли в голове затетять Ожесточенную, холодную войну. _____
МориАртист:
На поле боя пусто, Лишь ветер по ущелью разносит мусор и по небу белыми флагами облака. в шкафах подсознания затаились скелеты безумцев, а попали туда когда и как я не знаю...
в круговороте снова грязь разносила весна и ещё недавно на новый год выстрелы артиллерийских петард. немного до: осень закидывала свои снаряды, оголяя ничтожность слова "никогда".
из наушника на поражение бил звука фонтан, а я плёлся по улицам или по рельсам в пугающую неизвестность, делая вид, что по делам.
люди, в шаговой близости взрывались один за другим, один за другим, награждая контузией, а я не в силах распутать этот гордиев узел, завязанный на шее у всех рядовых, Уходил...
всё позади. попрежнему не без гнилых перспектив, поэтому ухо держу в острО, здесь мирный промежуток, спокойствия островок, где воин на время забывается сном. До скорых встреч, мир. До новых битв.