Поэты нас поймут, а прочие едва ли, но северным краям таких не знать чудес: причалы дальних стран за дымчатой вуалью (от них стучит волна в щербатый волнорез);
и галька, под ногой скользящая на пляже, рыбак, весь день бычка берущий на измор и мах тяжелый крыл, свободных крыл и даже безродный пёс, что к нам проник через забор.
И смуглые тела на белых покрывалах, уснувший на посту спасательный матрос. Лишь буй, который в шторм еще вчера сорвало в гармонию природы вносит перекос...
Поэты нас поймут, а прочие едва ли... Но как, скажите, жить, когда с недавних пор расходуется лишь на мелкие детали и без того уже не пламенный мотор?