Без ноута, без часов, без телефона Бреду вперёд, но всё-таки бреду. Томится у Аида Персефона, Но скоро срок закончится в аду. О, сколько же вокруг мы видим тюрем, О, сколько сочиняем на ходу!.. Мне снова предлагает друг: «Покурим?..» Ещё один лихой виток в аду!.. И снова друг мне наливает сини — Той самой сини — именно её. На телефон несуществующий звонили — Вчера, сегодня, послезавтра — всё!.. Я обнимаю водопады дат и цифр, Покрыт черновиками синий стол, И яростно в глаза плюётся рифма: «Не хочешь в ад?.. Ну-ну.. Пиши, козёл».