Зной уходил. Смеркалось на дворе.
Томленный август выписан до точки.
Проснемся мы - и вновь по одиночке.
Как больно просыпаться в сентябре.
Пусть этот сон, написанный Морфеем,
Мы будем помнить до сырой земли,
Сорта всех вин, что по губам текли,
И ветер с юга, обдающий хмелем.
И столько общего, куда бы не пойти:
Дома, причалы, улицы, беседки.
И те кафе, где вместе на салфетках,
Мы сочиняли странные стихи.
Мной был усвоен жизненный урок.
С ним буду засыпать и просыпаться -
Мне в те места не стоит возвращаться,
Где вся земля сбегала из под ног.
Бесилась ночь и мчалась со двора.
Страницы смятые летели на крыльцо,
И ветер осени мне обдувал лицо.
Мой август выписан. Ну всё. Пора.
(с)
Арсений Веденин еще тексты
Оценка текста
Статистика страницы на pesni.guru ▼
Просмотров сегодня: 1