Судьба с рождения манит куда-то - над бездной во сне бегу по канату. Мои мечты - в миллиарды каратов, но в кармане - ни денег, ни блата…
Я в чужой стране на чужой планете, где вечно поэтам ничто не светит - ни деньги, ни счастье, ни Ад, ни Рай, а лишь - холодный словесный ветер.
За весь свой бессчетный гонор я платил кровью - почётный донор. Стихи о себе - стихи ни о чём…?! Тогда отправьте харчок в мою морду!
С Дьяволом ночью веду беседы в тяжком полусне-полубреде - пишу стихи, чтоб стало легче, но это лишь - эффект плацебо.
Все восклицают: «Он пишет так жёстко!», «Кошмар, да это ж второй Маяковский!»… Ну, хватит… Молчите! Я - первый Пламев, что обрушит на землю все ваши звёзды.
Из-за моего богатства эмоций, уверен, планета когда-то взорвётся… …А, может, это больная фантазия, которой внутри черепушки неймётся…?!
Миллионы раз я пытался стать мягче, улыбаясь, будто миленький мальчик, но люди душили меня с ухмылкой под видом дружеских обнимашек…
Ослабну - и никому не станет жалко, ведь Жизнь - центрифуга-мясомешалка, что крутится-верится с диким азартом, слабых, как в Спарте, бросая на свалку!