Бутылка вина - продолженье руки. Стишки из говна - продолженье тоски. Память - рисунки в недрах пещер, где вонь и скелеты обглоданных жертв. Их - ступни, колени, кисти, ключицы, зубы…
Всё это - глупо, никчёмно, грубо.
Умные книги - средство для розжига. Есть только миг - он в глазах у прохожего,
но между мной и людьми - Стена Плача. На арфе лопнет струна? Значит, лопнет терпенье сердечной мышцы, надутой, будто обманутый вкладчик.
На душе́ - кошки? Нет. Леопарды. Я, родом с планеты бастардов, - скитаюсь, как волк, по дебрям астрала, залипая на парах на парте.
Над нами - пропасть. Под нами - космос. Но старые кроссы - вернее, чем компас. Они - привлекут на то самое место, где губы сплелись до бесстыдности тесно.
Ах, да… Любовь - умирает три года. Потом - эликсир превращается в воду. Родной человек - в исторический факт. Имя его - в истерический мат.
В нас, как минимум, - тысячи лиц. На ветках нервов - птицы счастья, что выклюют нам глаза и печень.
Ну… Конечно!
Время - лечит. То есть - беспечно врёт в бесконечность,
где галактики жрут себя за хвост, высекая копытами искры звёзд.
Мы - в лабиринте, который вращается.
Надгробные плиты - не всё, что останется.
Жизнь, как игра, - в нулях и крестах. Я - нитями строк зашиваю уста.
Словно мутный стакан портвейна - голова полуполна или полупуста?!
Над городом - синее пламя. Небо. Псы беспородные - в поисках хлеба и зрелищ бегут по запаху трупов.
Что ты мелешь, поэт?!
Ты - следил за людьми. И - спалил их. При помощи -