есть вещи, от которых не принято сходить с ума. так странно, что из детей вырастаем мы. странно, что мы терпим себя, свыкаемся с собой, будто с новой одеждой, совершенно равнодушные, совершенно не нежные.
все это как цветение души и то, что цветения неизбежнее, запах реки разливается как только ты распахиваешь глаза.
ты несешь в себе серебро всех встреч и разлук, тихий голос какого-то случайного человека из метро. что-то трепещет внутри, будто взведен курок, и каждый шаг приближает к выстрелу.
бывало, лет в десять стоишь на висячем мостике, внизу бежит псекупс, так шумит, что закладывает уши, и ты не знаешь, что будет лучше — остаться здесь и слушать,
или уехать к чужой воде... но только навсегда, обязательно навсегда.
все эти книги о том, что каждый из нас солдат невидимой войны без ружей и автоматов, о том, что только лишь сердце свято, и оно выведет тебя из любой тьмы...
зачем эти книги читали мы, именно мы?
у меня есть белое платье, белое от зимы, есть какая-то далекая спрятанная тишина, и молчание мое как неопалимая купина бережет меня от бога этого мира. и если спросишь — во что я теперь верю?
я отвечу — "мы играли вам на свирели, и вы не плясали, мы пели вам плачевные песни, и вы не плакали..."