Мы росли как полынь у развалин великой державы... Остались живы. И глядит вслед орел двуглавый глазами шивы. Нам не нужно страны, нам не нужно эпохи, мы отравлены ядом системы. Выведите на улицу, так плохо смотреть, как время бежит по стенам. Поколение моцарта, ремонтирующего машины на автоколонне... Никто не услышит нашего протеста. Мы целуем воздух как будто икону — все слишком красиво, Бог везде и нам здесь не место. Нелюбимые, странные, одинокие... Мы жмемся к друг другу как мокрый песок. Срастаемся в камни, затем чьи-то руки построят из нас мосты.