и вновь дороги в золоте хранят молчание и снова все тепло куда-то пропадет... и каждый год, в дни летнего прощания все так же лист желтея, на дорогу упадет.
он одинок, но все же никогда не был один! их сотни, тысячи, их миллионы! и каждый сам себе, по своему, господин. и каждый гордо веял, теребя деревьев кроны.
но им нужна была всегда свобода. они мечтали только обо одном - лететь! неведомо самим зачем(?), куда угодно! сорваться с ветви и не возвращаться впреть...
парить как птицы над землей беспечно лететь, свободой наслаждаясь в сласть но кто из них мог знать: ни что не длиться бесконечно. и рухнув в грязь, им все же предстоит упасть...
и легкий ветер колыхал надеж пустые грезы, капли дождя смывали накопившуюся пыль тоски, прошли сквозь гром, сквозь молнии и грозы и были все время к концу так небрежно близки.
но только лишь теперь они узнали, о том, что безысходность была вечно где-то рядом. ведь их свобода есть "ничто", и что они существовали, что б упав, стать на теле земли золотистым нарядом...;