Вновь октябрьский ветер торопит мою строку, как листву перегнойную, гонит поспешно в поле; и от лиц, что любил я на своём небольшом веку, остаются в памяти лишь мозоли.
По средам я всё так же хожу в бестолковый сад и в грязи шелестящей ищу прошлогоднее что-то, а в ночи под луной, раскалённой до сотни ватт, я топчу на асфальте свои же фото.
Так гони меня, ветер, от этих прохожих, от… отбери же меня у этих дворов и арок, у моих нестихов, у придуманных мной хлопот. Ветер, ветер, я твой подарок!
Ты пройдёшь по земле, заметая мои следы, и заглянешь в окно тех домов, где меня уж нету, О, я знаю, что ты никогда не щадишь труды, кроме тех, которым не нужно света.