Вихри погибших империй рвут провода, поют на ветру Ворвались в переход и осели снегом времён на твои глаза Они помнят любовь распятых, забытых униженных рабов земли, Что ушли, не дождавшись тебя в мёртвый гранит иль святую Весну
Пр.: Ожидание отца В мёртвых кварталах В сени пьяных заборов Среди странных и грустных, людей
Оторви от истёртой до крови души флейту, достань сигарету Её дым чем-то сродни тоске и любви к творениям сна Твоя флейта помнит все звуки, что были до мира, были сначала Как в бреду тысячелетий сна твои руки пели в симфониях ожиданья
Пр.:
Твоё постиженье похоже на путь из дыма выжженных шин в миры печальных картин, Из чёрной субботы в рай четверга, из Брамсова сна на тараканьи бега, На заржавленную дверь в сгоревшем доме, на печаль по умершем гноме, Что был нереален, но кричал как живой, когда флейту ты заменял петлёй