Тихо у кромки леса, моя коса Что-то нашептывает сырой земле. О чем ее шепот? Поверьте, не знаю сам. О солнцепеке, может; или о тишине, Что как туманом густым обернула нас – И потому-то шепотом, а не вслух. Нет, не послышался звук этот в праздный час, Не снизошёл на меня, как чудесный дух. Что больше правды – унизило бы любовь, Ту, что рядами на землю уложит луг, Ни клевера не пощадив, ни чистяков, И распугав ярких зелёных змей. Быль – самый сладкий сон, что увидит труд. Луг осеняет шепот косы моей.