«Идея!» Кровь размазана по стенам: Тут свобода умирала. Так устроена система, От рожденья до финала Крутят нож у самой глотки Те, кто нюхают из сотки Перед тем, кто нищ и наг.
Прав был Леха - лай собак. Бесконечная тоска. У виска нет пистолета, Потому что денег нет. Это верная примета, Так опальный ваш поэт Сделал вывод, что работа - Государственный развод.
Слушай, доблестная рота! Поднимайся на завод, И шуруй пахать, страна!
Есть идея странная…
Улететь поближе к морю И затариться травой. Написать элегий вволю И, наверное, весной, В час, когда в сети ни вольта, Солнце, соль и боль в виски, Из задрипанного кольта Прострелить себе мозги.
Было б здорово, конечно, Но уж точно, слишком грешно. Что же, в рай не попадать? На земле отгоревать И потом навеки в пекло?