К счастью, может быть, к сожаленью – не важно – мир мало изменился с тех пор, когда вышли на свет погулять во вселенной люди, зачатые в сумрачной спешке (что, впрочем, не вызовет даже усмешки, как анекдот, услышанный дважды), – так и задумано. Нового нет. Все – лишь бесчисленный ход повторений. Спирали. На ежегодном параде планет наше место пустует. Едва ли мы сможем понять, что случилось с двумя обожженными страстью сердцами. Что, впрочем, опять-таки путает след, и поиски Истины, Света заводят людей в первобытные храмы, где Время плотнее, чем воздух, чем камень, где дышится сложно. Еще сложней – мыслить. Но, впрочем, там можно слагать стихотворные строки. О чем? О любви, хотя сколько сказано было о ней (другими людьми)! Рифмовать ее с «кровью» по старой традиции, разбавлять стих слезами – до полной кондиции, испражняться словами – убийцами мысли. А потом, замечтавшись, забрести в алфавитный тупик, не найдя подходящего слова, создавая свой собственный, странный язык, понятный лишь тем, кто с тобою знакомы. Знакомы, и только. Как ягоды в n-ном варенье – вроде все в одном соке, но будто гангрена страшит друг от друга, что – к счастью едва ли. Скорей – к сожаленью. А впрочем… (опять это слово!) Хожденья по кругу – вот наша жизнь от рожденья до смерти. Ты веришь в богов? Или, может, в людей? Не верь никому, доверяй только сердцу. Не выявить смысла системы вещей, не высказать таинства слез на рассвете, не выплакать радости жить на планете Земля.