Смотри, они играют в песочнице, веселясь от души, Строят дворцы из хрупких субстанций, забыв про тот дом, откуда пришли. Они готовы на все, чтоб их замок был красивей и выше, чем у других. Им здесь так хорошо, что они решили остаться и назвали игру свою «жизнь».
Вокруг песочницы толпятся люди, очарованные тем, что происходит внутри. Им тоже очень хочется строить, и они просят разрешенья войти. И их впускают при условии, если они знают, что их место далеко позади, Но нет ничего сильней интереса быть там, где вовсю кипит «жизнь».
Среди песка день проходит за два, и уже никто не помнит, что было вчера, Куда быстрее пролетают года для проводящих ночь в ожидании утра; Давно забыли, с чего началась игра, но правила знает даже детвора, Ведь вступить в «жизнь», имея собственный статус, приятней, чем начать с нуля.
А я сижу на берегу, свесив ноги, смотрю, как ветер играется верхушками ив. За моей спиной продолжается стройка, но растет лишь ощущение пустоты. Я рожден в песочнице и знаю, чтоб быть не хуже других, нужно чего-то достичь, Но что влечет меня по ту сторону края и отчего мне так противна из «жизнь»?