Все мы двинулись или двинемся, через край земли опрокинемся. Через край земли и наверняка не окажемся мы на облаках. Не окажемся и не лечится то, что изнутри мы не светимся, неуютно там и невесело, будто бы внутри кто повесился.
Все мы тронулись или тронемся, потерялись и не находимся. Потерялись и кажется - вовек нам, чумазым, не попасть наверх. Не подставить нам чудо-лесенки, так и ползаем по поверхности, оставляя кривые борозды, тянем-тянем себя за волосы. И можно надорвать животы от нашей непутёвой истории. Из глупого на этой земле лишь мы, хромые на голову. Ну и куда таким дуракам, лишённым фантазии, на белоснежное в сапогах? Со всем своим безобразием остаёмся здесь.
Это так похоже на людей, сколько ни надейся, сколько ни жалей. Всё это было бы грустно, если бы не было смешно.