это - не песнь ветров, это - хор мальчиков с девочками, рассветы встречающих, но провожающих в путь города, вереницы людей и вокзалы, освещенные тусклыми лампочками, станции, что не отпустят уже никогда. это их артиллерия - шум толпы на полустанке, стук колесА в три четверти (синкопой разбавленный слог). это их гимн движению - чайная ложка в стакане. это их личный горн - локомотивный свисток. их глаза видели встречи, ссоры, миры и рас-ставания, сотни фальшивых фраз и лгущий друг другу взгляд, тысячи лживых "спасиб" и один искренний поцелуй на прощание. как бы не в ряд. их утро пропитано дымкой, туманом и легкой грустью по снам,что пролетели мимо полей, бетонных блоков и мусорных рвов. и пока есть дорога и крепко заваренный чай, и то щемящее чувство, они есть где-то посреди ж/д городов.