Нам всем навевают глухую тоску вечера. Нам кажется вечер предвестником горькой утраты. Ещё один день, точно плот по реке, во «вчера» Уходит, уходит, ушёл… И не будет возврата.
Нам утро подарит и радость, и новую тень, И вечной надеждой согреет нас юное солнце, Но то, чем хорош или плох был сегодняшний день, Уже не вернётся обратно, уже не вернётся.
Мелькают недели, и месяцы мчатся бегом. Мы вечно спешим к миражу послезавтрашней славы. А нынешней глупости, сделавшей друга врагом, Уже не исправить, мой милый, уже не исправить.
Мы время торопим, мечтая, как там, впереди, От бед повседневных сумеем куда-нибудь деться. А маленький сын лишь сегодня лежал у груди И вдруг повзрослел, и уже не вернуть его в детство.
В минувшее время напрасно душой не тянись. Увяли цветы, и соткала им саван пороша. Но, может быть, тем-то и светел божественный смысл, Что всякое утро, смеясь, разлучается с прошлым.
И сколько бы нам не сулил бесшабашный рассвет На деле постигнуть вчерашнюю мудрость, Он тем и хорош, что придумает новый ответ. А вечеру жизни какое наследует утро?