Чувства не уходят бесследно... Если они, конечно, были. Сплетённые пальцы под пледом - Память, что покроется пылью.
Чувства не уходят бесследно... Становятся сказками, раннее былью, Даровали богатства, богатства несметно, И мне когда-то даровали крылья.
Всё же, чувства не бывают бессмертны... Вспышка, и всё вскоре потухнет. Без них, как растение, увядаешь без света. И живёшь ты? А вдруг нет?
Также, чувства не бывают бесцветны... Горящих щёк окрас румяно-бледный, Вот только серый цвет - цвет чувств безответных, Чувств, по-настоящему, бедных.
Чувства не уходят бесследно... Они оставят на память фото. Грустно, если стало фото бесцветно, Как же чувства? Их забрал кто-то?
Иногда, чувства - чёрная дыра или бездна, Утонул и не заметил. Она к тебе так мила, так любезна, Не отпустил бы, ни за что на свете.
Чувства бывают стихией... До нутра пробирает теплом, Ты слеп, пишешь стихи ей... От неё холод, а что будет потом?
Чувства не уходят бесследно... Они неуклюжий, но тихий убийца, Прокрались в твой дом незаметно, После себя оставив очертания тела и лица.
Чувства не уходят бесследно... Если они, конечно, были. Чувства не уходят бесследно... Если вы ими, конечно, жили.