Опять до утра не спится, Все давит многоэтажность. Мне кажется, я стал птицей. Но только, увы, бумажной. На крыльях — слова, заметки. Твой почерк. Косой, бескрайний. И даже не нужно клетки, Бумажные не летают. Измятые белые перья, Я, кажется, оригами. А раньше тебе я верил, Пока мы не стали врагами. На вызов — улыбка мелом, Сражение — каждым словом. Возможно, что я был белым, Теперь — до груди разрисован. Скажи мне, любить бумагу Легко? Или все же сложно? Возможно, что я был мягок, Теперь я намного строже. Но эта война иная, Система моих поцелуев, Побег от прицела к раю, И карим огнем — по июлю. Мы все еще жаждем сжиться, По старой больной привычке. Мне кажется, я стал птицей. Но ты зажигаешь спичку.