Он пел для всех,у него был красивый голос Ему было паршиво,все вокруг веселились, Что по соседству,не стоило даже ее волоса Несколько слушали,другие беседовали,матерились.
Он писал для всех,он не был знаком с талантом Но сразу видел его в других, С последней зимы для себя выделил два варианта Либо виселица,либо новый стих.
И так проживал,день за днем Спасаясь всем,чем угодно, Карабкаясь вверх,играя с огнем Он делал,что делал,а не то что модно.
Вот если художнику отрезать руки Он ведь больше не сможет рисовать, Так и он каждый день нуждается в скуке, Что бы хоть что-то писать.
И он пел для всех,у него был красивый голос Писал для всех,но с талантом не был знаком, Все,что вокруг не стоило даже ее волоса Она встретится с ним этой ночью,он покажется ей чудаком.