Люди идут по свету, Им, вроде, немного надо: Была бы прочна палатка И был бы нескучен путь. Hо с дымом сливается песня, Ребята отводят взгляды, И шепчет во сне бродяга Кому-то: \"Hе позабудь!\"
Они в городах не блещут Манерами арстократов, Hо в чутких концертных залах, Где шум суеты затих, Страдают в бродячих душах Бетховенские сонаты, И светлые песни Грига Переполняют их.
А люди идут по свету, Слова их порою грубы. \"Пожалуйста\", \"извините\", - С усмешкой они говорят. Hо грустную нежность песни Ласкают сухие губы, И самые лучшие книги Они в рюкзаках хранят.
Выверен старый компас, Получены карты в сроки, И выштопан на штормовке Лавины предательский след. Счастлив, кому знакомо Щемящее чувство дороги, Где ветер рвет горизонты И раздувает рассвет.