Хладный морок лесов обходи стороной. Не броди, не гуляй по чащобе хмельной. Заплутаешь в ночи, затеряешься днем. Мы такими, как ты, три столетья живем.
Ах, как сладко шумит-серебрится листва, Мягче ложа невесты густая трава. Пьяным ветром багульник нашепчет привал. Но глаза лишь закрылись - считай, что пропал.
Не проснешься, бродяга, рассыплешься в прах. Ты - лишь слабая муха в паучьих корнях. Кто сказал, что дриады спустились с небес? Обходи /слышишь, путник?/ приветливый лес...