И мы посмотрим словно первый раз на мир сегодня. Бросив все, ведь среди фраз своих, того, Кем грезил быть так и не смог найти, Хоть за спиной братва кричит: - Сюда смотри, мы все смогли!
Нас хапал этот город, ритмы; заливая, море спиртного. Перечитали горы книг, и весь перелопатим мир. За шанс видеть прекрасной жизнь, и вновь, что-то Употребим, в надежде украсить быт.
И мы давно бы посмотрели, друг, на все иначе; Но мы видели блоки и пачки только в табачном. И мы, набираем номер мамы лишь по утру, на отходах, Свернувшись в калачик.
Припев: Мы домой принесем только пыль на кедах. Мы видели не раз бензин в канистрах, клей в пакетах. Из аптек коробки Протафана, Цикломеда. Мы жили, как Буковский, но читали Кастанеда.
Мы домой принесем только пыль на кедах. Мы видели не раз бензин в канистрах, клей в пакетах. Из аптек коробки Протафана, Цикломеда. Мы жили, как Буковский, но читали Кастанеда.
Мы тут давно, не та голодная шпана; Который сытый год сидим у полного стола. Но выбираясь медленно и верно из говна - Видимся красными глазами, только серые тона здесь.
Знаешь, бежали не спроста. С кругов, где вес у человека измеряется в кусках. Представь себе! Но мы не любили ни одну из них. Но заскрипел диван, и уже явно не до сна.
Челюсть схватило по утрам, поскольку брат, Мы рвались к сердцам, уак перископы бедолаг. И да, мы безусловно уважаем медицину; Но от наших процедур подох*ел бы Гипократ!
Припев: Мы домой принесем только пыль на кедах. Мы видели не раз бензин в канистрах, клей в пакетах. Из аптек коробки Протафана, Цикломеда. Мы жили, как Буковский, но читали Кастанеда.
Мы домой принесем только пыль на кедах. Мы видели не раз бензин в канистрах, клей в пакетах. Из аптек коробки Протафана, Цикломеда. Мы жили, как Буковский, но читали Кастанеда