Я много лет в этой игре, И все мои треки - один большой автопортрет. Молюсь о том, чтобы мой дух не ослеп, Надеюсь оставить на этой дороге свой след. И я не стал своим в этом ремесле И все мое досье уместиться в одной звуковой полосе Мне стукнет тридцать, когда наступит апрель, Скажи, стал ли Баста мудрей или тупо постарел? О чем ты мечтаешь, задувая свечу на торте, Кто с тобой рядом кенты или так с понтом, С кровью и потом или через порево в койке Что это искренний блюз или фальшь мимо тона С кем ты в одной обойме, Чей голос на повторе в твоем айподе, эй напой мне. Жизнь - болезнь, которой я неизлечимо болен, И закован в оковы холодным Вавилоном. Давно не спасает от боли толщина стен, И я ухожу в себя спасаясь от непрошенных гостей. Мечта, как побитый молью, ветхий гобелен, Билет в один конец и недописанный куплет Лэйблы лепят фэйковый плохо продуманный блеф, Цель этой игры в итоге оставить тебя ни с чем. Пишу не ради якобы занятой ниши, Просто по-другому никак в этом городе каменных вышек...