Баста: Мой рап оттуда, где спортивка к туфлям, барсетка под мышку. Где могут убить за сижку, где рубят вышку И вырубают под самый корень. Где залетный платит вдвое, как за роуминг. Где твой бросок и Джек против притей и ножей. Где не могут без движа и марижей, И если ты будешь увлечен в пи*деже, Тебе зашьют карманы и по шву порвут манжеты. Я учился в музыкальной школе с семи лет. Играл бетховена на аккордеоне. Видать с тех времен и научился исполнять все четко по нотам. Лучше умом и понтом, чем кровью и потом. Помню за голод ребятки запив пивком водку, Рассказал про Сильвера, про последнюю ходку. И отказался от Беломора, в бумагу закрутив махорку. Сказал: "Блатному в западло жить комфортно". Лето выдалось, как бутер не прущим, не душным. Я мечтаю о наушниках и пушке, о новой восьмере. На которой рвану без прав с кисой на море. Или въеду под п*рно наболтав звук на магнитоле, Посижу на капоте, поплююсь дымовыми кольцами. Перед кентами светону пейджер, новые кроссы. Светану котлеты не в кипишь, запалю стволец. Только аккуратно малец, чтобы не спалил отец. Это не просто песня, это не просто текст. Это машина времени "Back in a Days"!