Вытирая со лба, пот, я пишу продолжая дыханье что бы вам донести, что хотел я когда-то сказать Иль я слов не нашёл иль они меня не искали Но нашёл я тропу и с неё меня не согнать
Сам свой путь проломлю как и предки всегда прорубали Хоть сменил я перо, но душою я старовер И не писарь уже а печатник пластико стали знаю точно одно, не сменю ширину своих мер
грубым комом воткну - в горло то, что не даст проростанье зерна алчной души, что пытается массой взять верх все умело находят, на любой свой грех оправданье лиш в холодной беде, страстно попросят прощенья у всех
Сколько было и будет, тех баранов умы на засовы светлых лиц дифицыт, ясный взор нанче на вес пастуху слаще будет, если овцы тупоголовы скудоумный пастух, волка ждёт, ну окутал же бес
Кто-то закончил путь, кто-то ещё на старте Возраст здесь не суть, разница в длинне дистанций Если тьма, то жуть, а свет причина аваций Но свет умеет убивать, а тьма улыбаться
Кто-то закончил путь, кто-то ещё на старте Возраст здесь не суть, разница в длинне дистанций Если тьма, то жуть, а свет причина аваций Но свет умеет убивать, а тьма улыбаться
От чего мысли вьются, там где не был я раньше Нужно мне подождать, или может быть поздно уже? Счастье будет в богатстве, или сгинем в оковах из фальши? За плечами чёрт или рать и тепла ли любовь в шалаше?
Жизнь не писана мелом, не стереть, как портак на колене Тут чернила из крови, из кости перо и страницы из кожи Тонны этих писаний, и цена им смерть поколений Лишь для избранных память, всех ушедших аж скорби до дрожи
Кто меня приютит, как останусь на этой бренной земле в одиночестве я или кто-то согнётся со мною И заботой с небес одарят, мне посветят во тьме Скажут в час роковой, что пошёл я не тою тропою
Как мне много пророчили, эверест и канавами сточными Меня всюду пугали, как запинался, на злорадной кочке Какждый раз вспоминали, не забывали мои слёты в обочину Всё же не опорочили, вам не найти болевых моих точек