Где-то там, среди зимы, новогодней кутерьмы и весеннего прозрачного словца возвышался некий дом, старый дом, престранный дом, где гнездились одинокие сердца.
Дом стоял среди домов, и такой, да не таков, потому что на последнем этаже что за люди жили-пели, что за чайники кипели — вам такого и не выдумать уже!
Это был дом-дом, и не тесно было в нем четырем десяткам разных мудрецов. Дом-дом-дом, престранный дом, побывавший в доме том приходил туда опять в конце концов.
Как там жили, как там были, как друг друга костерили, как ругались, как мирились до краев! Что за вина там пивали, что за свечи там пылали, озаряя это дивное жилье!
Мимо шума, мимо гама, мимо золота и хлама, эскадрона табуреток и кастрюль, ангел в кухню пробирался — он на найт сюда вписался в январе, а на дворе уже июль.
Дом-дом-дом, добрый дом, время пахло молоком, звон тарелок обещал иные дни. Дом-дом-дом-дом-дин-дон засыпал и видел сон, небеса склонялись ласково над ним.
Это был прекрасный дом, а что стало с ним потом, ты спроси кого угодно, но не спрашивай меня — я не отвечу, не смогу ответить, не смогу ответить ничего, кроме
дом-дом-дом, в переулке старый дом, он ничем не выделялся среди тысячи других. Дом-дом-дом-дом-дин-дон, старый дом, уютный дом, дом, на волю отпускающий святых.