Пятьсот песен - и нечего петь; Небо обращается в запертую клеть. Те же старые слова в новом шрифте, Комический куплет для падающих в лифте.
По улицам провинции метет суховей; Моя Родина, как свинья, жрет своих сыновей; С неумолимостью сверхзвуковой дрели Руки в перчатках качают колыбель.
Свечи запалены с обоих концов, Мертвые хоронят своих мертвецов, Мертвые хоронят своих мертвецов...
Эй, кто-нибудь помнит, кто висит на кресте? Праведников колбасит, как братву на кислоте. Каждый раз, когда мне говорят, что мы - вместе, Я помню - больше всего денег приносит "груз 200".
У желтой подводной лодки - мумии в рубке, Колесо смеха обнаруживает свойства мясорубки; Патриотизм - значит просто "Убей иноверца!" - Эта трещина проходит через мое сердце.
В мутной воде не видно концов, Мертвые хоронят своих мертвецов, Мертвые хоронят своих мертвецов...
Я чувствую себя, как негатив на свету; Сухая ярость в сердце, вкус железа во рту. Наше счастье изготовлено в Гонконге и Польше, Ни одно имя не подходит нам больше
В каждом юном бутоне - часовой механизм; Мы движемся вниз по лестнице, ведущей вниз. Связанная птица не может быть певчей; Падающим в лифте с каждой секундой становится все легче.
Собаки захлебнулись от воя; Нас учили не жить, нас учили умирать стоя. Ты знаешь, в эту игру могут играть двое, В эту игру могут играть двое...