В голове полный хаос. Шизофрения пульсирует в висках. Там только страх. Страх твоего безразличия. Страх тебя потерять. Страх сорваться и выйти в окно. Чтоб хоть что-то в жизни самостоятельно поменять. Руки ужасно трясутся. Чуть ли не до боли в мышцах. С каждым вдохом все труднее дышится. А я даже не понимаю, что случилось. И от этого еще страшнее. Внутри все леденеет. И все эти вопросы, навалившись грудой. На части рвут. Ночь обещает быть трудной. И, в итоге, меня загрызут. И вот, это уже не я. Не я трясущимися руками подкуриваю очередную сигарету. Просто я умер. Оставаясь оболочкой. И она перестает искать ответы. Да, она ходит, ест, дышит. И, даже, улыбается. Но это пустышка. А весь этот бред на бумаге - последних эмоций вспышка. Но где-то на дне бездны осталось пятно. Что некогда было душой. Остались только стоны, всхлипы и боль. Она сгорела в ужасной агонии. И все это конечно очень мило. Но... Ей было тяжело. Понимаешь? Было... Теперь же ей не больно. Совсем. Ее просто нет. Там только копоть. Черный сгусток. Лишь остаточный след. А я не знаю, кто я такой. Да и вообще этот \"кто-то\" - я? Или кто-то другой?