полшестого утра. фонарям два часа до расстрела. полуживые машины, дымят от тоски, люди под толщей снега. иконы в разграбленной ниве, без бога встречают каждое завтра. я тут в снегу, смотрю на полупустые парки.
Заботы, семья, дом, учеба, работа. кричишь от всего. и стонешь волком, когда наедине так одиноко. Потратил последние дни, и деньги, на кент с ментолом. Умирать так со вкусом, ебаного дыма, с памятью родного дома.
Интересно, а как там у бога? В 17 думать о смерти, травится таблетками, с медом. Медикаменты не помогут подросткам, тупо поздно. Мы поколение мертвых надежд, в мертвых лакостах.
Медали на шлюх, клеймо медалистам. Красивы снаружи, внутри прогнили до нитки. За образами хороших, прячем блядей себя настоящих. Я мальчик, что потерялся в центре зале, ждет маму, и громко плачет.
В душе мы все дети, просто кто-то с рождение был хуевым. Поэты пишут стихи за лаики, забив хуй на качество. Зачем быть настоящим, и открываться в сети незнакомым. Вопрос в другом, я забыл как быть простым даже с родными дома.
А что для тебя дом, телевизор, компьютер, с любимой приставкой. бабушкой, что по вечерам готовит тебе, это вошло в норму. Благодарность это не помыть посуду, когда 10 раз попросили. А любить родных также, как они нас с рожденья любили.