Сидишь напротив, Наматывая прядь на палец. Дрожит голос, И что-то стесняет. Взгляд не держит фокус, Ищет пристанище. Метровый столик – Кажется огромным расстоянием. Но километры позади, Мир насыщается цветами. Несмотря на то, что дождь полил, Будто бы открыли краник. В Петербурге солнца не ожидают, А мне и не надо! Ведь ты его горячее и ярче, Красной помадой Губы пачкаешь, Куришь пачками, Кофе пьешь большими тарами, И нервы до сих пор не расшатаны. Такие, как ты, в начале – музы, Потом жены гениев, Первое – есть допустим, Второе – проверим как-нибудь. И надо же было мне С головой уйти в это?! Впрочем, это жизнь и есть, Когда с улыбкой лезешь в пѐтлю! Это твоя любовь ко мне – Такая большая, сочная, спелая, Она не слышит слова «нет», И никогда не знаешь, что за ней последует! Сначала я хотел тебя спрятать, Чтобы другие не испортили, Не покрыли грязными пятнами. Но ограничивать свободу – Жалкое и подлое Мероприятие. Ведь то, что изнутри связано - Не потерять нùкак, Не передать кому-то другому. Вот оно, то самое чувство, Которое двигает горы! И мы, плечом к плечу встав, Положим к ногам этот город!