Выстрел. Прежде: палец на курок, окурок в банку из-под консервы. Нервы спят, они устали. Кричали долго. Я, как на Эльбрус, взбираюсь, по лестнице-спирали, меня подгоняет образ вчерашних снов. Оков не хватит, чтоб заковать, не дать снова убить себя. Глаза. Снова в его глаза: - Остановись! в ответ тихо: - ... заткнись.. Выстрел. Я просыпаюсь, в руках его том. Стихи. Каждую ночь одинаковый точь-в-точь сюжет и надежда на протяжении многих лет: что смогу, я смогу и когда-нибудь – отниму у него пистолет.